"палец одинаково ложится на спусковой крючок пистолета и на левую кнопку мыши" ©
Когда не можешь рисовать. Когда рука отказывается держать карандаш, что бы водить им по бумаге, можно сесть за стол, и, возможно, у тебя сможет получиться вот это…
Круглая луна заглядывала в окошко. Все как в правильном романе. Ветер свистел за окном, так как не мог найти печную трубу, где свистеть ему было бы гораздо уютнее.
Она писала…
Она писала письмо тому, кого в её жизни уже никогда не будет. Да, я знаю, человек жив до тех пор, пока о нём помнят, а значит, он будет жив всю её жизнь, но это лишь слова и Его они ей не заменят.
Она писала письмо, она прощалась с ним.
Ведь, если вовремя не отпустить ушедшего человека, судьба может обидеться, и не сложиться вовсе. Она ясно поняла это сегодня ночью, пробегая по улицам, где, когда-то, они гуляли вместе, она начала догадываться об этом вчера, когда потеряла подаренное им кольцо.
Она писала строку за строкой.
Она помни всё до секунды. Она забывала всё, когда выплёскивала это на бумагу. Она боялась и не отпускала сразу, позволяя себе насладиться этими мгновеньями еще раз. В последний раз.
Она дописала письмо. Она умерла.
И родилась заново. Но другим человеком.
Это была уже не она.
Котюргина Вера
21.10.2007
Круглая луна заглядывала в окошко. Все как в правильном романе. Ветер свистел за окном, так как не мог найти печную трубу, где свистеть ему было бы гораздо уютнее.
Она писала…
Она писала письмо тому, кого в её жизни уже никогда не будет. Да, я знаю, человек жив до тех пор, пока о нём помнят, а значит, он будет жив всю её жизнь, но это лишь слова и Его они ей не заменят.
Она писала письмо, она прощалась с ним.
Ведь, если вовремя не отпустить ушедшего человека, судьба может обидеться, и не сложиться вовсе. Она ясно поняла это сегодня ночью, пробегая по улицам, где, когда-то, они гуляли вместе, она начала догадываться об этом вчера, когда потеряла подаренное им кольцо.
Она писала строку за строкой.
Она помни всё до секунды. Она забывала всё, когда выплёскивала это на бумагу. Она боялась и не отпускала сразу, позволяя себе насладиться этими мгновеньями еще раз. В последний раз.
Она дописала письмо. Она умерла.
И родилась заново. Но другим человеком.
Это была уже не она.
Котюргина Вера
21.10.2007