Поединок с небом
А у нас здесь уже весна... Я пришлю тебе ее запах,
Разотру на пальцах травинку и вложу в бумажный листок.
В десяти километрах фронт - там железом рыгает Запад,
И в ответ из-за ржавой грязи плюется огнем Восток.
Но это все далеко... Нас первого сняли с окопов,
А возвращаться назад нам только шестого в ночь.
А здесь у нас просто рай... Можно ягод от пуза лопать
И с деревенскими девками душистое сено толочь.
Я всегда говорю, что смерть - старуха, в общем, не злая,
Но после прямым попаданием развороченных снов
Нервы ни к черту - представь, пугаюсь собачьего лая,
И страшно, что будет больно от случайно-неправильных слов.
Ты напиши мне письмо. Знаешь, на фронте почта
Работает как часы - какой бы ад ни царил,
А письма доставят в срок. Вот только не знаю точно,
В живые ли руки, или оставят у свежих могил.
А где-то внутри сидит панический липкий ужас
Не смерти, не боли, а того, что все было зря.
Последний месяц смертей уже никому не нужен:
Мы бьемся с черным числом позора в календарях.
Война числа и числа. По сводкам: живых, убитых,
Десятого января, двадцатого, март, июль...
И мало проку с того, что мы не будем забыты,
Когда нас шьют небеса вживую строчками пуль.
И утром, когда туман сквозь грязь достает до кожи,
Тогда любые слова - патетика - грязно, как...
А нам, уже даже живым,- ни Бог, ни черт не поможет.
Вернуться труднее всего, похоже, прав был Ремарк.
И, что б ни вело нас в бой, биографы будут правы,
Когда напишут, что мы попали меж двух огней...
Хотел сказать о весне. Нет, видно, и я отравлен.
Никчемная эта война, никчемные слова о ней...
Но ты напиши мне письмо. О чем-нибудь невозможном.
Чтоб я поверил в него, как в дивный, волшебный сон.
О том, что все хорошо, что меч не оставил ножны,
О том, что злоба и боль исчезли в бездне времен.
О том, что все хорошо, что мы еще встретим старость,
О том, что ладони скоро забудут привкус огня...
О том, что этой войне уже немного осталось,
О том, что все хорошо, о том, что любишь меня.
Ты напиши мне письмо...
© Лев Лобарев